Rethink Alberta

Una organización llamada Rethink Alberta ha publicado este video recientemente (ver más abajo). En el mismo se ataca la explotación de las Athabasca oil sands en la zona noreste de la provincia, y se denuncia el impacto ambiental que provocan las mismas. Ha generado mucha polémica ya que intenta boicotear el turismo; el gobierno provincial ha acusado el golpe declarando que el daño al medio ambiente se mantiene al mínimo e invirtiendo en publicidad positiva para contrarrestar los efectos de esta campaña, sobre todo en el público Norteamericano.
Lo cierto es que las imágenes son bastante elocuentes y hacen pensar sobre el precio que pagamos por nuestras comodidades y nuestro incesante consumo de energía.

Rethink Alberta

DT y la (no tan virgen) Dama de Hierro

Hace unos días recaí en el viejo vicio de asistir a conciertos (del que espero no curarme nunca) para disfrutar de los legendarios Iron Maiden, banda que siempre me gustó y nunca había visto en un escenario. Las entradas, un poco más saladas que de costumbre, pero bueno, era Maiden, y por primera vez en vivo.
Ante un Saddledome bastante lleno, abrió el experimentado Dream Theater, grupo americano que a mi humilde criterio es de lo más virtuoso que se puede encontrar hoy en día, artísticamente hablando, y que tampoco había tenido oportunidad de ver. Hicieron un set corto de menos de una hora, que me puso la piel de gallina (se las dejo picando a los bosteros, con el arco vacío) y que me hizo acordar de por qué me gusta tanto ver bandas en vivo. Portnoy, Petrucci y Cía son desde ese momento mis nuevos ídolos musicales y no puedo esperar a que vengan otra vez a Calgary para ir a verlos. Tan bueno estuvo, que si en ese momento me hubiera ido a mi casa, habría quedado más que satisfecho.
Una pena que no lo haya hecho, ya que Iron Maiden me decepcionó bastante. A juzgar por la reacción del resto del público (que tendría en promedio 1 o 2 años de edad cuando Maiden estaba en su esplendor) el problema fue mío y de muy pocos más. Y después de un par de semanas no se si el recital fue tan malo como pienso, o si mis expectativas eran muy altas ante el combo del siniestro Ed Hunter.

Primero de todo, no sonaron bien, las guitarras eran una bola de ruido y no se distinguían unas de otras. Pero eso se puede perdonar, a veces pasa, especialmente en el Saddledome, que no tiene la mejor acústica.
La actitud de la banda, por otro lado, fue lo que me arrebató la mística. Iron Maiden ya no es un grupo de rock, sino más bien dos entidades separadas. Por un lado está Dickinson, quien apareció vestido como un rapper de los '90 (y moviéndose y bailando como uno) y jamás se acercó al resto de la banda. Como puntos positivos, hay que destacar el excelente estado atlético que posee (se la pasó saltando como un mono por arriba de todos los decorados) y su voz, que sigue siendo un instrumento poderoso.
Más abajo, en el escenario, el resto, que más que leyendas del rock parecían un grupo de viejas veleidosas. Estos muchachos están muy grandes y se les nota, pero a pesar de eso, se comportan como colegialas en busca de atención. Se pasaron más tiempo arreglándose el poco pelo que les queda y posando para el público, que procupándose por la calidad de sus solos, amén de que entre ellos no se miraron o se dirigieron la palabra ni una sola vez. Se ve que a esta altura, el único amor que les queda es por la moneda. Para terminar mi rant, la lista de temas incluyó casi todos los del último disco y no muchos hits, lo que no está bien ni mal, pero seguro que me dejó con las ganas de escuchar canciones como 2 Minutes to Midnight, entre otras.
No se, me habré vuelto quisquilloso, pero para mí fue una gran desilución, me imaginaba otra cosa.
Ahora a esperar hasta Noviembre al gran B.B King, así que después les cuento.

Iron Maiden versión 1985 (2 Minutes to Midnight)

Sharktopus

Hay algún fanático del cine clase B entre los lectores de este blog? Mejor dicho, hay algún lector de este blog dando vueltas por ahí? Mejor ni enterarse!
He vuelto desde mi reciente paranoia para traerles una noticia importante: el tan esperado largometraje (para TV) Sharktopus llegará a las pantallas en algún momento de lo que queda de este año!!
Detrás de esta producción se encuentra Roger Corman, la octogenaria leyenda que muchos consideran como "El Rey del Cine Clase B". Para quienes no conocen a este señor: Corman ha sido un prolífico director y productor de películas de bajo costo, llegando a filmar siete por año, algunas, en cuestión de dos o tres días. Controvertido y criticado, ha producido mas de 300 películas y dirigido más de 50.
Volviendo a lo importante, quien en su sano juicio se perdería un film de bajo presupuesto protagonizado por un monstruo que es mitad tiburón asesino y mitad pulpo gigante? Una joya que estoy seguro se convertirá algún día en un film de culto!
Aquí un avance (la música del mismo es parte del trailer oficial, créase o no) para los curiosos:

Sharktopus (Trailer)

Verguenza Mundial

"En el suplemento deportivo del diario argentino La Nación, aparece hoy en la página central una nota sobre una ONG bajo las siglas HUA (Hinchadas Unidas Argentinas). Doscientos cincuenta miembros de esta organización que comprende simpatizantes de futbol de distintos equipos de primera y segunda división, viajarán en breve a Sudáfrica para presenciar el Mundial de Futbol y se alojarán en una escuela secundaria en la que harán trabajos comunitarios a cambio de un costo de alojamiento mínimo..."

Así empezaría este post si quisiera darle a esta noticia algún viso de respetabilidad. Lamentablemente, no tiene ninguno. Es cierto que existe la ONG en cuestión, conformada por barras bravas (léase delincuentes, asesinos, traficantes de droga, etc, etc) vinculados al gobierno del matrimonio Kirchner, cuyo objetivo, qué ironía, es "disminuir la violencia en el futbol argentino" y "promover que los líderes de las hinchadas sean transmisores de ideas para la comunidad", según las palabras de su lider Marcelo Mallo, un dirigente kirchnerista que se encuentra en libertad condicional por extorsión, amenazas y lesiones, y que "trabaja" como matón, haciendo trabajos sucios para el ex-presidente Nestor Kirchner.
Por si no se entiende bien: el gobierno argentino está apoyando y financiando (con el dinero de los contribuyentes, qué otro) el viaje de 250 criminales que se manejan con total impunidad a cambio de favores políticos y cuya tarea en Sudafrica será evitar cualquier manifestación en contra del oficialismo y la AFA mediante el apriete, la violencia y la intimidación. Estas personas tendrán acceso a todos los partidos que juegue la selección argentina y desplegarán pancartas con leyendas favorables a sus "jefes".
No es la primera vez que esto pasa. En cada Mundial de Futbol, el gobierno de turno envía a sus mercenarios y les regala pasajes de avión, alojamiento y entradas, a cambio de favores (o en pago por los mismos). Pero sí es la primera vez que en forma descarada y pública se trata de "legalizar" esta situación bajo el título de una Organización No Gubernamental.
Aparte del asco y de la verguenza que me da, se me vienen varias preguntas a la cabeza: Cómo hacen para conseguir visas de turista más de 200 criminales, la mayoría con antecedentes penales, cuando a mi hermana, que es una persona trabajadora, se la negaron para visitarme porque no gana lo suficiente en mi país y "hay riesgo de que se quede ilegalmente en Canadá"?
Cómo se siente el tipo que hizo el sacrificio de pagarse el viaje y tiene al lado en la cancha a una de estas lacras de la sociedad que fue gratis?
Cómo se va a sentir el que no pudo viajar porque ni trabajando honestamente 25 horas por día podría juntar el dinero necesario, cuando vea a estos HDP por TV borrachos y agitando banderas?
Y cómo se sentirán los hinchas argentinos decentes en Sudáfrica al tener que explicarle a la gente que en realidad estos tipos no nos representan como país, sino que son criminales enviados por nuestros gobernantes? Como se explica lo inexplicable?
Lamentablemente, los accidentes aéreos nunca suceden cuando debieran suceder.

La Adicción Sexual

Desde hace algunos años se viene escuchando cada vez más acerca de la adicción sexual, un fenómeno que entre otros, parece aquejar a los famosos más que a nadie en el mundo.
Aclaremos que esta adicción sí existe y afecta a mucha gente, y que ha crecido con el libre acceso a contenidos pornográficos, en particular en la Red.
Hasta ahí, todo bien. Lo que no me cierra del todo es que algunos tipos (porque en general son hombres) que hasta ayer eran considerados "normales", de golpe y porrazo se declaren adictos sexuales, exactamente un minuto después de haber sido agarrados in fraganti con una mujer que no era la legítima.
Donde se traza la linea entre el adicto y el atorrante, entonces? Es asombroso ver como estrellas de la talla de Tiger Wood, por ejemplo (entre muchos otros), pasan de ser infieles comunes y corrientes, a "víctimas" de la adicción sexual. Y como decía antes, esto parece funcionar mejor para los personajes famosos y adinerados que para el hombre común. Tiger se interna en una clínica para tratar su "problema", pide perdón, y seguramente se ahorra así unos cuantos millones en el juicio de divorcio. Porque está enfermo, el pobre hombre, vio?
A mi primo Cacho, en cambio, que en el barrio se lo conoce por ser un fiestero legendario y por voltearse hasta las estatuas del parque, no se le tiene la misma consideración. La última vez que la mujer lo encontró borracho en el cabarute, Cacho se armó de valor y le dijo:
- Vieja, me parece que soy un adicto sexual, como el Tiger. Necesito tratamiento!
Y el único tratamiento que recibió fue el del palo de amasar, que lo "curó" de su adicción por un par de semanas, es cierto.
Es Cacho una víctima incomprendida por la sociedad (y por su mujer en particular)? Es Tiger un atorrante que se escuda en una enfermedad ficticia? Puede realmente ser adicto sexual con esa cara? Es el adolescente onanista otro caso clínico al que hay que tratar? Demasiadas preguntas profundas para un simple mortal.
Lo que a mí me parece es que desde hace tiempo se vienen cambiando los términos con que se denomina a ciertos maleantes: los chorros se llaman cleptómanos, los asesinos no son asesinos porque en el momento de matar tuvieron un rapto psicótico, los que odian a los inmigrantes son xenófobos, los políticos tienen adicción al poder (y al dinero), etc, etc. Y no digo que ésto no sea cierto o válido, lo que me inquieta un poco es que al achacar cada acción nociva a un problema médico, hacemos al malo menos malo, y en cierta forma, lo justificamos un poco y lo victimizamos ante la sociedad.
Para cerrar el tema que motivó este post, propongo que los casos de adicción sexual hollywoodenses sean tratados por la Dra. Lorena Bobbit, van a ver que rápido se acaba la epidemia.

Shutter Island

Una que se venía haciendo desear desde hace tiempo, especialmente por los nombres involucrados: Martin Scorsese y Leonardo Di Caprio, una dupla que da bastantes garantías. Finalmente la conseguí en calidad decente y la pude ver, así que aquí les dejo mi humilde crítica.
Es difícil explicar las razones y los por qué de esta película sin arruinarles el final, así que voy a ser cuidadoso. Shutter Island es un buen film, pero puede llegar a decepcionar a algunos.
Por un lado, lo artístico: Scorsese impacta visualmente y hace creíble lo increíble. Los paisajes, las tormentas y el ambiente misterioso y turbador que rodea a la isla son magistrales, es un placer para los sentidos de principio a fin. El aspecto actoral también es muy bueno, aunque no descollante.
Por otro lado, la trama. Aquí es donde falla un poco (aunque no del todo), y no por falta de inteligencia, es simplemente que a los diez minutos de transcurrida algunos tendrán la horrible sensación de saber como va a terminar todo, y lo peor es que estarán en lo cierto. La historia es un poco previsible, y hasta trillada en algunos aspectos.
El final de la peli tiene una gran vuelta de tuerca que como decíamos antes, no es difícil de prever, y otra más pequeña, muy ingeniosa, que sorprende, pero que no alcanza a quitarnos la impresión de que en cierta forma nos han estafado a lo largo del camino.
Así y todo, muy recomendable para ver el fin de semana en DVD.

Trailer

Milton

Milton volvió en sí exactamente veinte días después de haber sido internado en el Beverly Hospital . Supo por el interno de turno que había llegado con una fisura en el craneo y edema cerebral, que había sido operado, que había estado en coma hasta el día anterior, y que su repentina recuperación era considerada una especie de milagro. Con un poco de rehabilitación y ejercicio volvería a estar como nuevo, probablemente necesitaría de un bastón para caminar, por lo menos al principio. Lo único que procupaba a los médicos era su sentido de la ubicación y su memoria, aparentemente había despertado 12 horas antes sin recordar nada, ni siquiera su nombre, y había caído en un profundo sueño hasta el momento en que recuperó definitivamente la consciencia, apenas unos minutos antes.
Poco después llegó el cirujano, un tipo seco y antipático que lo revisó y le preguntó como se sentía. Como la mismísima mierda, pensó Milton, pero dijo: - Bien, doctor, gracias.

- En breve estará en condiciones de abandonarnos, Mr. Paris. Ya hemos notificado a su familia, están de camino al hospital.

Jenny... se sobresaltó al pensar en su esposa, y en lo preocupada que estaría. Haciendo caso omiso al error del médico en cuanto a su apellido (Paris?), intentó poner un poco de orden en su cabeza, pero el sueño comenzó a vencerlo. Cuando logró abrir los ojos otra vez, un desconocido alto y delgado lo observaba desde la silla contigua. El hombre se incorporó al verlo despierto, y con visibles muestras de emoción, acercó su cabeza y lo besó en los labios, lo cual lo dejó estupefacto...aunque en seguida atinó a gritarle al intruso una sarta de obscenidades y a tocar el botón que llamaba a la enfermera...
Tuvieron que sujetarlo entre tres para acostarlo nuevamente en su cama y sedarlo. La oscuridad volvió a rodearlo y cuando se despertó, los párpados le pesaban tanto que apenas podía levantarlos. Respiró hondo y trató de prestar atención a las voces lejanas que le llegaban a través de su cerebro aturdido.

- ...dejarlo en observación por un tiempo...secuelas neurológicas que pueden estar afectando su memoria y su percepción de la realidad....me temo que debemos tener paciencia y ver como evoluciona Mr. Paris...

Cuando despertó otra vez se encontraba solo. Nada tenía sentido. Recordaba perfectamente quien era, donde vivía, a su mujer, a su perro, su casa.... Evidentemente era todo un gran error o una broma de mal gusto. Movió sus piernas y decidió que se encontraba lo bastante fuerte como para largarse de allí, estaba seguro de no necesitar de ningún bastón para hacerlo. Se sentó, esperó a que pasaran el mareo y las nauseas, y se arrancó la vía intravenosa que le colgaba del brazo. Sus ropas, todavía manchadas con sangre seca, se encontraban en el pequeño cubículo blanco que hacía las veces de armario. Quince minutos más tarde, Milton Arantes Silva estaba sentado en un taxi rumbo a su hogar en los suburbios.
Todavía se sentía perturbado por lo que había sucedido en el hospital...la insistencia del médico en llamarlo Paris, el sujeto que lo había besado...Dios, no se consideraba en absoluto homofóbico, pero aquello había sido todo un shock. Se referiría a ese hombre el cirujano cuando le habló de su familia? Y donde estaba su mujer? Palpó su mugrosa chaqueta con la esperanza de hallar algo que le perteneciera, pero solo encontró algunos billetes arrugados y un manojo de llaves en el bolsillo izquierdo. Se las quedó observando como si se fueran a evaporar en cualquier momento entre sus dedos. No eran suyas, por cierto. El llavero tenía una pequeña etiqueta, al estilo de las maletas de viaje, en la que se leía una dirección del norte de la ciudad, que no reconoció. Debería devolverlas al hospital, si es que se atrevía a volver después de su pequeña "escapada".
Ya había oscurecido cuando llegaron. Le pagó al conductor, y alcanzó a entrever la silueta de Jenny aún antes de bajarse del auto a través de las cortinas del frente. Volvía a sentirse una persona normal a medida que se acercaba al porche y a la entrada, pero se detuvo en seco a dos pasos de la puerta, podía ver claramente a través de la ventana a su esposa sentada en su sofá preferido. A su lado, un hombre y una niña de unos tres años reían y jugaban con ella, una tierna escena familiar si no fuera por el detalle de que no tenía idea de quienes eran esas personas o de que hacían en su casa.
Fuera como fuese, iba a averiguarlo en un segundo. Recordó que no tenía sus llaves y estiró la mano hacia el timbre; no llegó a tocarlo, en ese momento, algo golpeó su cabeza con fuerza desde atrás. Cayó al piso sin hacer un sonido, mientras la penumbra lo envolvía una vez más.

The Commitments en Calgary

Por el año 1991 una muy buena película llamada The Commitments, dirigida por Alan Parker, llegó a los cines. Trataba sobre un grupo de jóvenes irlandeses desempleados que forman una banda de Soul para interpretar temas de leyendas del género como Otis Redding y Wilson Pickett, pero que fallan miserablemente debido a lo inflado de sus egos y a sus disputas internas. Este film llegó a ser bastante conocido, así como su excelente banda de sonido, del mismo nombre. Tal éxito tuvo el disco, que debieron sacar un segundo soundtrack con nuevos temas, a pesar de que nunca hubo una segunda película. Un dato curioso es que el cantante, Andrew Strong, tenía apenas 16 años cuando comenzó la filmación.
Si mal no recuerdo, fue unos de los primeros CDs que me compré junto con Dark Side of The Moon, de Pink Floyd.
Poco después de todo esto, una banda formada por dos de los miembros originales de The Commitments más un grupo de excelentes músicos, empezó a girar por el mundo, y un par de días atrás, pasaron por Calgary para deleite de quien les escribe.

Los Commitments actuales

Tocaron en el Deerfoot Inn & Casino, y si bien me esperaba una audiencia de mediana edad para arriba, me sorprendió ver que la media de los asistentes estaba entre los 60 y 70 años!!! Eso sí, se trataba de un público con espíritu juvenil, les juro que nunca había presenciado algo así. Estos "pibes" y "pibas" saltaban, bailaban y hasta se tiraban arriba del escenario con más fervor que los asistentes al último show de Motley Crue, realmente impresionante.
Volviendo al espectáculo en sí, lo disfruté muchísimo, imposible no apreciar tantos clásicos del soul juntos, y encima interpretados por gente que sabe. Para destacar: los "bronces", el batero y una de las coristas, Claire Malone, que se robaba el recital cada vez que cantaba como solista.
No pude encontrar ningún video para mostrarles, pero si les dejo un par de la película original que están muy buenos, y un link de descarga del disco.


The Dark End of The Street




The Midnight Hour



Link: The Commitments Soundtrack

Las Llaves

Maldijo por lo bajo mientras pensaba qué hacer. Había salido a pasear al perro media hora atrás, sin preocuparse en chequear si tenía las llaves consigo; su mujer seguramente se habría ido de compras con el auto a algún lado, asegurándose de dejar todo cerrado. No la culpaba, especialmente con los extraños episodios que estaban ocurriendo últimamente en el vecindario.
Hacía frío, podía ver su propio aliento bajo las luces tenues del garage. El cielo límpido enmarcaba una luna blanca y redonda, que se veía enorme y hasta desproporcionada. El garage...si tenía suerte la puerta que lo comunicaba con el interior de la casa estaría destrabada; introdujo el código en el panel electrónico, cincotresnuevecero, y el portón se abrió acompañado por el suave ronroneo del motor que lo operaba. Dudó antes de girar el picaporte, con un simple giro de su muñeca podía pasar de la miserable noche invernal al acogedor fuego del living, se serviría un whisky doble y vería el partido que ya estaría empezando para estas horas...mierda. La maldita puerta estaba cerrada. Palpó los bolsillos de su chaqueta como si las llaves fueran a aparecer de repente, por arte de magia, y allí se dió cuenta de que tampoco tenía el celular encima. Furioso, pateó el container azul de los reciclables, desparramando todo el contenido sobre el sucio piso de cemento.
Miró a su perro y trató de serenarse, de pensar en sus opciones. Podía morirse congelado si esperaba a que volviera Jenny, el mall estaría abierto por lo menos otras tres horas y conocía los hábitos de su esposa...También podía llamar un taxi desde lo del vecino e ir hasta el centro de compras, pero claro, su billetera también estaba adentro, con las estúpidas llaves, acaso la gente normal sale a pasear a sus mascotas llevando una maleta llena de cosas, solo por si acaso? Tal vez debiera.
Finalmente optó por dirigirse al patio trasero de la casa, a pesar de todo tenía que dejar al perro en algún lado. Las luces estaban apagadas, pero aún así observó con alegría que una de las ventanas del piso superior estaba entreabierta. Claro que tendría que arreglárselas para llegar hasta allá arriba, pero prefería intentarlo a estar parado como un idiota sin hacer nada.
Con cuidado se paró sobre la baranda del patio y se impulsó para llegar hasta el alfeizar de la primera ventana, del que quedó aferrado con las dos manos, hacía tiempo que había perdido la condición física, pero después de dos intentos logró alzarse hasta el pequeño descanso. Se sentó en la superficie inclinada y angosta hasta recuperar la respiración, un esfuerzo más y estaría adentro. Esta vez el objetivo se veía más peligroso, si no llegaba hasta la ventana...trató de no pensar y saltó a ciegas, con los ojos casi cerrados; sintió como sus dedos resbalaban y como, milagrosamente, quedaba colgado de una mano. Con el corazón saliéndosele del pecho, trató de no balancearse demasiado y de alzar el otro brazo...un poquito más, casi, casi... Fue entonces cuando escuchó ruidos en el jardín vecino y se sobresaltó, soltándose y cayendo de espaldas al vacío. Su cabeza vió interrumpida su caída libre por un borde duro y filoso, y él no supo si el horrible crujido que se produjo provino del hueso o de la madera; solo sintió su mente nublándose a la vez que un líquido denso y caliente le comenzaba a recorrer la espalda.
Casi desvanecido vió como se encendían las luces interiores de la casa, Jenny estaría llegando, razonó. A su lado, el perro lo miraba con la lengua afuera, como esperando que se levantase y le arrojara una pelota para jugar.
Comenzó a sumirse en las tinieblas, consciente de un dolor intenso y agudo en el gluteo derecho. Las llaves, en el bolsillo trasero del pantalón, e incrustadas en su carne, fueron su último pensamiento.

The Heroin Diaries

Este es el nombre que comparten tanto el libro como el disco generados a partir del legendario bajista de Motley Crue, Nikki Sixx, quien relata sus experiencias durante un año, entre 1986 y 1987, y su relación con las drogas que terminó con una sobredosis que casi lo mata y que lo llevó a dejar la heroína definitivamente.
Todavía no he leído el libro, que parece muy interesante y que está escrito en forma de diario. Por aquellas épocas, Motley Crue grababa Girls, Girls, Girls y salía de tour, en tanto que Nikki Sixx se hundía cada vez más en sus adicciones y en la depresión, lo cual casi le cuesta la vida en dos ocasiones. El conocido tema Kickstart my Heart, fue justamente escrito por Sixx después de una de estas experiencias en la que estuvo muerto por aproximadamente dos minutos, y en la que tuvo que ser resucitado por una injección de adrenalina al corazón. Los últimos años lo han encontrado sobrio y dedicado a la prevención del abuso de drogas en adolescentes, creando Running Wild in the Night, un centro de ayuda y formación en Arte para chicos con problemas de adicción al que dedica tiempo y parte de sus ingresos.
Como parte de esta campaña aparece el CD inspirado en el libro homónimo, e interpretado por Sixx:AM la banda que forma junto a DJ Ashba en guitarra (Guns N' Roses) y James Michael (un ingeniero y compositor que ha trabajado con algunos de los grandes del rock) en la voz. Es un disco conceptual que cuenta parte de la historia, que contiene muy buenas canciones y que vale la pena escuchar.

Link de descarga para quien quiera testearlo (no sean piratas, si les gusta, cómprenlo).

Life is Beautiful (Live)



Accidents Can Happen



Tomorrow

Give 'em Hell, Malone

Malone es un duro de los de antaño, de esos que usaban sombrero y que no dejaban su revolver ni para dormir la siesta. No conoce de diplomacia ni de finezas, su lenguaje son los puños y los tiros, y más de una dama se va a sentir ofendida por sus modales de macho prehistórico.
Malone es el protagonista de esta delicia de película que ví hace algunos días, y si bien es un arquetipo del matón-devenido-investigador-privado-que-no-deja-ni-uno-vivo-y-socorre-a-la-damisela-en-desgracia, es a la vez mucho más que eso. Es el representante del film noir por excelencia, con una tendencia hacia el tipo de humor corrosivo que se codea con lo caricaturesco.
También es una versión actualizada de íconos del género como lo han sido los detectives Marlowe o Spade en los '40 y los '50, pero con tinte actual y un acabado realmente elegante para este tipo de película. Quien quiera verla se va a encontrar con villanos muy originales (con nombres tan tontos como Eddie el Queso, por ejemplo), una femme fatale vestida de rojo muy bien encarnada por Elsa Pataky, una "mala" oriental al mejor estilo Kill Bill, innumerables balas volando por doquier, la madre de nuestro héroe (la cual hace poco caso de su pedante mascarada de duro), bastante violencia y unas cuantas risas genuinas. Además, Thomas Jane es perfecto en el papel de Malone, imposible imaginarse a alguien más calzando sus tiradores.
No es que Give 'em Hell Malone vaya a cambiar la historia del cine ni mucho menos, pero es una de esas pelis que se disfrutan, divierten, y ofrecen un excelente espectáculo, lo cual no es poco. Altamente recomendada para los que gustan del género.

Give 'em Hell, Malone - Trailer



Se puede descargar subtitulada desde aquí

Jones

Todas las miradas siguieron a Jones cuando entró al concurrido bar del centro. Todos lo conocían en aquel lugar y en cierta forma, le temían. Muchas eran las leyendas que circulaban acerca de este peculiar personaje: algunos decían que era un matón a sueldo, otros, un frío asesino que no dudaba en apretar el gatillo cuando las circunstancias lo ameritaban, los más, tenían la certeza de que cualesquiera fuese su ocupación, seguramente estaba afuera de la ley y la decencia.
Sin embargo, había algo acerca de Jones que no alcanzaba a generar el respeto que él hubiera querido, y que probablemente merecía. Es cierto que nadie se atrevía a sostenerle la mirada cuando recorría las oscuras calles de aquella zona de la ciudad, y que hasta los más "pesados" del gremio evitaban cruzarse en su camino, pero así y todo, no dejaba de sentir cierto desprecio burlón por parte de sus semejantes.
Tal vez no lo ayudase su aspecto. Era un hombre bajo y compacto que se afinaba hacia abajo, sus piernas delgadas parecían las de un tero, y si bien a primera vista era un poco regordete, debajo del eterno traje mal cortado no había otra cosa que fibra y músculo. Jones trataba de disimular su altura usando sombrero y unas botas texanas de buena calidad que contrastaban con el resto de su atuendo, haciendo aún más incongruente el resultado del conjunto.
Esa noche se acodó en la barra mientras sus ojos grises registraban a la concurrencia. El barman le acercó el consabido single malt sin una sola palabra de por medio y se apresuró a atender a otro cliente sediento. Como era costumbre, algunas chicas sonreían a los parroquianos con la esperanza de hacer unos billetes, o en el peor de los casos, de conseguir un par de tragos gratis. Observó como un sujeto pálido y flaco juntaba coraje y se dirigía hacia una de ellas, con tanta mala suerte que a medio camino tropezó y trastabilló desencadenando la carcajada de un grupo de borrachines de una mesa cercana. El pobre diablo palideció y salió de allí casi corriendo, seguido por las burlas de aquellos patanes. Un perdedor, como todo el resto, pensó.
Apuró su whisky y salió a la calle. Respiró el aire frío y húmedo y se sintió más viejo que nunca. Tal vez ya era hora de considerar el retiro. Tenía suficiente dinero como para comprarse una casa agradable en algún pueblo de la provincia y pasar el resto de sus días en forma tranquila y discreta; criaría canarios y quien sabe, quizás encontraría alguna mujer complaciente que le cocinara y le lavara la ropa. Se acostumbraría a una vida así? Probablemente no.
Un quejido proveniente del callejón interrumpió sus pensamientos. Sacó con cuidado la pequeña 22 que llevaba en el bolsillo y se acercó con sigilo. Algo se movía en el suelo entre la penumbra, y sin pensarlo dos veces, le tiró al bulto, más por rutina que por temor a las consecuencias de no hacerlo.
Era un perro... le había disparado a un perro. El escuálido animal lo miraba con ojos implorantes, y Jones pensó que lo más razonable era acabar con su sufrimiento, lo cual hizo metiéndole una sola bala en el cerebro.
Se limpió como pudo la sangre que lo había salpicado, guardó el arma y se arregló el sombrero ladeado. Prendió un cigarrillo, aspiró el humo picante, y carraspeó para aliviarse la garganta. Tal vez el retiro no fuera tan mala idea después de todo.
Definitivamente, se estaba haciendo viejo.

Otra Vez

Bienvenidos a Calibre 22.
A los viejos conocidos y al eventual visitante al que traiga la casualidad.
A diferencia de las anteriores, esta no es una bitácora, sino un espacio un poco más íntimo donde publicar cuentos, algún que otro pensamiento, breves reseñas sobre cine, música o libros, y si da, un lugar en donde intercambiar ideas, por qué no.
Espero que lo disfruten, pero sobre todo, espero disfrutarlo yo, y que no se convierta en una especie de obligación en lugar de un placer, como me pasó con el anterior. Es por eso que en esta oportunidad no me impondré una frecuencia de publicación, ni instalaré un contador de visitas, ni me centraré en un tema determinado a la hora de escribir.
Otra vez, gracias por pasar. El lunes próximo aparece el primer post.